Archive for 31 octubre 2014

Encuentro clandestino, Primera Parte.

31 octubre, 2014

Caminaba, no demasiado nervioso pero desde luego nada tranquilo, arriba y abajo frente a la iglesia de Saint-Germain-des-Prés, la más antigua iglesia de París. No sabía definir si su incansable pasear se debía a su viejo hábito de no saber estar quieto o a las ganas que tenía de verla. Lo cierto es que no paraba. Sus pasos se sucedían arriba y abajo a lo largo del boulevard Saint Germain. bajo la sombra de los árboles. Y, como en una especie de broma del destino, justo cuando llegaba a la altura de la tienda de Hugo Boss (lo juro, le dijo el narrador a la dama, en ese boulevard hay una tienda de Boss), la vio reflejada a su lado en el escaparate.

No dijo nada, porque, de haber abierto la boca, su corazón se le hubiera salido al galope por entre los labios, tal era la emoción que verla le causaba. Sin despegar siquiera los labios empezaron a caminar hacia La Croissanterie, que estaba a menos de diez pasos de la tienda.  Cuando se sentaron en la terraza, él se dio el gusto infinito de mirarla, de emborracharse de verla y, al cabo de unos instantes, estremecido de hedonistico placer de ver su rostro, sonrió feliz, como un gato de Cheshire.

-Que serio estás… -le dijo ella.

Él se sintió confuso, perplejo. Lo cierto era que su sonrisa había sido breve, fugaz, pero la embriaguez, la contagiosa alegría que se expandía por todo su cuerpo, permanecía inalterable.

-Te preocupa algo? – insistió ella, un poco inquieta.

-Sí -replicó él, dos latidos del corazón después-. Me preocupa que se termine el día y no te haya podido comer a besos.

(Continuará…)

Si supieras

28 octubre, 2014

Si tu supieras, mi amor alejado
que mi vida se detiene cuando no te veo,
que el mundo sigue extrañado
y me quedo perdido en el tiempo,

que mi cara tiene surcos
de dolor que a nadie desvelo.
Que eras parte de mi todo
y solo ha quedado un hueco,

ya no soy tu amor,
mi querido cielo,
que ya tienes otros pensamientos,
entre los que ya no me cuento.

Ahora no tengo vida
ni tampoco consuelo
solo me queda este amor dañado
y sólo este triste lamento.

Qué difícil

28 octubre, 2014

Qué difícil es tenerte
sin poder tocarte,
que difícil es amarte
Sin poder besarte.

Todo nos aleja
a pesar de tan juntos,
Mi corazón sufre y se queja
porque no se siente tuyo.

Que difícil es desearte
cuando no estás conmigo,
paso el tiempo sin escucharte
ni tampoco sentirme vivo.

Crisis

25 octubre, 2014

Se acaba. ¿Cuantas veces van? Cuatro o cinco, no lo sé. También he perdido la cuenta de los años que hace que nos conocemos, pero desde luego no son tantos como para que el alzheimer los borre de mi memoria ni para que la desidia me los haga obviar.

La cuestión es que se acaba. Una vez más. Es una amistad que lleva sexo incorporado, complicidad y esa extraña camadería que existe entre las almas perdidas que evita la necesidad de plantear preguntas improcedentes.

Se acaba como ha hecho tantas veces en el pasado en otras ocasiones. Por agotamiento, por la imposibilidad de que se traduzca en algo más, por ese eterno muro con el que me estrello una y otra vez. Y se acaba, me temo y tiemblo, por última vez. Porque esta relación se ha convertido en una especie de lastre que empieza a afecta el futuro de los dos, porque ni ella puede renunciar a su presente ni yo al mío. Porque ella tiene compromisos de los que no puede abjurar y yo no tengo el peso suficiente en su vida para llevar a tal renuncia. Ni la intención tampoco.

Por eso, como en todas las crisis que han precedido a esta, comienzo a hacer las maletas y a recoger los libros de fotos para, discretamente, salir de su vida, como en todas las crisis que han precedido a esta.

Sólo que en esta ocasión tengo el fúnebre presentimiento que es la última vez que nos separamos, que ya sea por ella, por mí o por los dos, no habrá un reencuentro como amantes, sino como amigos, cuando “amigos” adopta el significado de “personas que se conocen demasiado y que pretenden ser unos desconocidos”.

Y ya atesoro demasiadas decepciones, demasiados desencantos (tantos que esta misma semana se asemeja a una especie de Valle de los Reyes, repleto de las momias de mis fracasos) como para soportar una más ahora. Así que, sintiéndolo mucho, voy a ser egoísta y retrasar el inevitable final para un momento en el que no me resulte tan devastador como lo siento ahora.

Porque dentro de una semana me dolerá menos y ahora me destrozaría.

No hay culpa ni culpables

23 octubre, 2014

Hoy me han expuesto una teoría encantadora: no existe la culpa, pero sí la responsabilidad.

Según lo que me han explicado, la culpa no existe ni tampoco sirve para nada, salvo para no dejarnos disfrutar del momento presente.

No seríamos, pues, culpables, sino irresponsables, porque no hemos podido, sabido o querido responder a loas necesidades que la vida nos demandaba en un momento particular de nuestras existencias.

Los acontecimientos se suceden y no siempre podemos evitarlos, porque a veces dependen de otros y de circunstancias fuera de nuestro control; y actuamos (o dejamos de hacerlo) según nuestra personalidad, según lo que nos han enseñado y hemos visto hacer.

Sí somos responsables de nuestras acciones, de lo que deseamos, de lo que hacemos o decimos y hasta de lo que omitimos.

Nadie fuera de nosotros puede decirnos que somos culpables de algo, pues no puede tener conocimiento completo de todas las circunstancias, características o pensamientos internos que nos llevan a tomar una decisión.

Curiosa manera de pensar.

 

Yours truly,

Jack

Poema frungido

21 octubre, 2014

“Voy a frungirte”, me dijo
y no supe qué contestar.
Me miré perplejo el pijo
y éste no supo qué replicar.

Fui volando a por el Espasa,
y allí no obtuve respuesta,
paséeme por toda mi casa
y ella me miraba muy compuesta.

¿Que iba a frungirme, ella misma?
¿En base a qué ley, ordenanza,
o mandamiento? Menuda pitanza

de misterio, que sin dudar me abisma
en las simas oscuras de la desconfianza
por más que me estrujo la crisma.

Ébola

19 octubre, 2014

Ébola
(A la manera de Mario Benedetti)

(Pido excusas adelantadas por tomarme a broma algo tan serio y por todas las conciencias sensibles a las que mi ligereza tramatice).

Viene el ébola
a matarnos a todos.
Vete con cuidado,
que se acerca el fin del mundo.

Valdrá todo, todo de todo,
más incluso que ahora,
el ébola barrerá con todo
y, que barbaridad,

todos iremos a misa
en busca de un profeta
justo hoy, justo ahora
que se rebajan y están de oferta.

todos iremos
a las nubes en busca de un profeta
que nos hable de paz
como quien lava.

Viene el ébola
a matarnos a todos.
Vete con cuidado,
quizá te esté subiendo.

por la manga.
Oh cuánto costará la muerte
ahora que no hay divisas,
ni ganas de morir

Viene el ébola
a matarnos a todos.
Mandemosle a la mierda.
A él. A todo.

Follemos, jodamos y copulemos
como si no hubiera un mañana
ni pasado ni presente ni perdón.
Follemos, que el mundo se acaba.

Las infidelidades y sus consecuencias: el enfado del cornudo

17 octubre, 2014

Hoy he sido testigo del cabreo de un cornudo. Y cornudo por mi culpa, la verdad sea dicha. Hace unos años tuve una relación con una chica con pareja y hoy él se ha enterado de alguna manera misteriosa y esotérica que no me interesa, ahora mismo.

Lo curioso es que todo estalla ahora, cuando ni ella ni yo manteníamos contacto ni casi nos acordábamos del fugaz romance.

Pues nada, que hoy se ha desatado la tormenta y viendo el cariz que tomaban los acontecimientos, me he presentado allí para intentar “explicar” lo sucedido. Para qué…

El “engañado” ha montado un auténtico espectáculo pirotécnico mientras yo, lo confieso abiertamente, le miraba con cara de “¿le dolerán los cuernos al salir o qué?”, perplejo por sus aspavientos, su melodramático lenguaje (oral y corporal) y, al final, me he quedado completamente pasmado, asqueado y avergonzado por su actitud, pues se ha mostrado dolido porque… le he manoseado una propiedad.

Sí, querid@ lector/a, así presentaba el cornudo a su ya ex novia: como un objeto que le pertenecía. “Me has tocado algo que me era mío”. ¿Algo? Perdona, alguien, en todo caso. ¿Tuyo? Perdona, ¿me enseñas el contrato de propiedad, si no te importa?

Ha sido lamentable, sobre todo porque me ha hecho recordar, una y otra vez, aquella frase que decía “si te engaña tu pareja, no te tires de un puente. Tienes cuernos, no alas”.

Pues lástima de puente a mano, lástima.

¡Que si, que la culpa es mía, porque in ille tempore me acosté con su pareja! ¡Que tiene motivo para estar indignado (¡que se vaya de manifa y acampe en la plaza de Catalunya, no te jode!), ofendido y dolido, pero, por Dios, que su ex no era de su propiedad, un objeto! ¡Y que lo que pasó fue hace años y porque él no le hacía ni PUTO CASO!

Cornudo, que eres un cornudo.

Y pesado encima.

Helter Skelter

16 octubre, 2014

El 22 de noviembre de 1968 faltaban cuatro años, tres meses y 29 días para que el autor de este blog viniera al mundo de visita y optara al final por quedarse. Tras esta nota biograficoegocentrista, a lo que iba.

Ese día los Beatles publicaron un disco titulado “The Beatles” pero más conocido como “El álbum blanco” por el color de su espartana portada. La sexta canción de la tercera cara era “Helter Skelter”, escrita por Paul McCartney. La inspiración para escribir esta canción le vino a McCartney después de haber leído un artículo que la canción “I Can See For Miles” de The Who era el “más estridente rock ‘n’ roll, la cosa más sucia que nunca se había hecho”, y a McCartney le entraron ganas de superarla. El resultado fue “Helter Skelter”, canción que, según los entendidos en la materia, es la pieza fundamental que influyó en el desarrollo del Hard Rock y Heavy Metal.

“Helter Skelter” y el “Álbum blanco” adquirieron una triste fama cuando Charles Manson afirmó haber cometido los atroces asesinatos que tuvieron lugar entre el 9 y el 10 de agosto de 1969 bajo la influencia de las canciones del “Album Blanco”. Al parecer Manson estaba obsesionado por el álbum, que escuchaba día y noche, creyendo que la habían escrito específicamente para él. Manson, que no ha pasado a la historia precisamente por su modestia, estaba convencido de que estaban a las puertas del Apocalípsis, durante el cual los negros se alzarían y masacrarían a los blancos, después de lo cual, Manson y sus seguidores emergerían de su refugio y se harían con el control del mundo porque, según él, los negros serían completamente incapaces de gobernar sus conquistas.

Influido por esta visión apocalíptica y obsesionado con las canciones de los Beatles, Manson enviaría a sus acólitos a una mansión de Los Ángeles situada en el 10050 de Cielo Drive. Aquí empiezan a fluctuar las teorías sobre lo que vino a pasar después. Para unos, Manson quería cometer una matanza que fuera atribuida a los negros y provocara el estallido de la violencia apocalíptica y que le dejaría a él y a sus seguidores al frente del mundo. Para otros, quería ajustar cuentas con el propietario de la casa, Terry Melcher, productor musical que, al parecer, había hecho creer a Manson, que además de “illuminati”, era “músico”, que le iba a publicar un disco. Como Melcher vio que de aquel pozo no iba a salir agua, todo quedó en nada, y Manson, herido en su corazoncito de psicópata, decidió darle una lección de las buenas y envió a varios de sus seguidores a que lo mataran. Por desgracia, siguiendo esta teoría, Melcher no estaba en casa y otros pagaron el pato.

Fuera cual fuera la razón que originó los sucesos acaecidos en la noche de 9 de agosto de 1969, lo cierto es que los ocupantes de la casa, entre los que figuraba la actriz Sharon Tate, esposa del famoso director Roman Polanski, que se encontraba embarazada de ocho meses y medio, fueron asesinados de manera brutal en un auténtico baño de sangre, que se repitió la noche siguiente con el asesinato del matrimonio La Bianca, que vivían en el 3301 de Waverly Drive.

En las paredes de las dos casas aparecieron escritas con sangre las frases “Rise” (Álcense), “Helter Skelter” y “Death to pigs” (Muerte a los cerdos).

Así fue como “Helter Skelter” quedó convertida, por obra y gracia de un demente, en una “canción maldita”. Todo el mundo conoce a los Beatles y sus canciones más famosas, pero pocos recuerdan Helter Skelter, pues tampoco nunca se incluyó en los recopilatorios.

En una entrevista a Lennon en Enero de 1971 para la revista Rolling Stone, se le preguntó su reacción sobre la interpretación de Manson: “Solíamos reírnos al oír que algunos de los fans de The Beatles podían ‘leer misticismos’ en nuestras canciones e incluso algunos intelectuales nos interpretaban y veían como algo simbólico de la joven generación. Nosotros nos tomamos muy en serio el papel que desempeñamos, pero francamente, no se qué tiene que ver Helter Skelter con acuchillar a alguien. Realmente, nunca le presté atención a la letra, era sólo un montón de ruido“.

Después del asesinato de Sharon Tate, los Beatles empezaron a dejar de reirse. La reacción de los Beatles al asunto Manson fué de horror. Ringo Starr, amigo de Polanski y Tate, no podía creer que el “White Album” hubiera sido el detonador para esa cadena de crímenes. George Harrison declararía años después: “Todo el mundo quiso aprovecharse del fenómeno Beatle: la policía, los promotores, los alcaldes y hasta los asesinos. The Beatles constituían un tópico, el tema más comentado en el mundo y todos quisieron sacarle jugo fuera o no por nuestra culpa. Nos disgustó mucho que nos asociaran con un tipo tan indeseable como Charles Manson“.

El 29 de marzo de 1971 los asesinos de Sharon Tate fueron declarados culpables y se les condenó a muerte . Sin embargo, esta pena se transformó en cárcel de por vida después de que California aboliera la pena de muerte y todas las penas impuestas antes de 1972 fueron anuladas. A día de hoy, Manson, y tres de los asesinos continúan encarcelados, mientras que la cuarta, Susan Atkins, murió en prisión el 24 de septiembre de 2009.

Su mejor momento (4 y final)

14 octubre, 2014

Después de la estampada, ella me dedicó un tratamiento de duchas escocesas (Ahora no te hago ni caso…; ahora no te hago ni puto caso…; ahora… tampoco te lo hago…; ahora… caaaaaaaaaaasi… sigo sin hacerte caso) y yo, al final, ví la luz e hice lo único que se me antojó inteligente: mandarla a la mierda.

Metí la nariz entre los libros y me dediqué a estudiar de valiente, así, para quitarme las penas del amor. Y la cosa salió bien. Los exámenes fueron medianamente aceptables e incluso saqué buenas notas. Y cuando estaba más feliz que una perdiz… la muy hijaputa se tuvo que acordar de mí. Sí, querid@ lector/a… primero me quejo porque no me hace ni caso y ahora me quejo porque sí me lo hace…

Pues lee y enterate.

De repente empezamos a coincidir en clase y ella a sentarse a mi lado, porque, según me explicó, la literatura no era lo suyo (y sí lo mío). Y de ahí a estudiar juntos, ir a comer juntos, ir a cagar… cada uno por su lado. Bueno, que empezamos a pasar mucho tiempo juntos. Y, un buen día, se me ocurrió invitarla a salir a tomar algo. Y ella que acepto. A mí que se me caen los empastes del susto y me cago vivo.

¿Qué hacer cuando la chica que me tenía tontorrón me dice que sí?

Pues emperifollarse, ir de fiesta y… llevarme el susto más GRANDE de mi etapa universitaria. Mis amigos, que debían saber más del tema de lo que me habían dado a entender, me avisaron que “a lo mejor, vete tú a saber, descubres que ella no es lo que parece”. Esta frase, que debería de haberme puesto la mosca detrás de la oreja, me colocó todo el puñetero panel de rica miel y la abeja Maya bailando breakdance.

La fiesta, la primera y la última a la que asistí con ella, fue de las que crean afición… en la trena, porque la mitad de los asistentes terminaron entre rejas por una oportuna redada de policía que buscaba drogas (y la encontraron, obviamente). Y a mí se me cayó la venda de los ojos cuando descubrí a la dama que me tenía atontao montando a pelo a un gilipollas (el eterno retorno que decía el cabrito de Nietzsche) mientras esnifaba un polvillo blanco que le ofrecía otro gilipollas.

Y yo, con la imagen de aquel culo glorioso subiendo y bajando y esa naricilla esnifando aquello, opté, discretamente, por irme a casita, decepcionado, pensando “esto no es pa mí”.

Para ella, ese fue el mejor momento de su vida. El día que empecé a escribir esta búrrica elegía de un tiempo pasado (gracias a Dios!) me la encontré por la calle. Ella no me reconoció, pero yo sí. Para no ser cruel, diré que el tiempo no ha sido amable con ella. Que diversos partos le han dejado la figura harto descompensada. Que su voz evidencia une xceso consumo de cigarrillos.

Pero, eso sí, sigue teniendo los mismos ojazos que, una vez, me hicieron caer de culo a su paso.

The End.


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