Archive for 30 enero 2015

El Fantasma (3ª parte)

30 enero, 2015

3. El extraño saqueo de la Biblioteca Nacional.

La Biblioteca Nacional estaba alojada en una antigua iglesia que el mal gusto de las elites potentadas había erigido en el centro de la ciudad. Mezcla de iglesia gótica, de templo románico y de catedral renacentista, había terminado sus días reconvertida en archivo de la ciudad y, al final, en la sede de la Biblioteca, tarea en la que había tenido una larga e ilustre historia hasta la fecha.

La entidad tenía una costumbre que arrancaba de unos cuatro siglos atrás, cuando una de los escritores más ilustres, harta de la soberana estupidez de sus conciudadanos, abrió un buen día las puertas de su hogar y se puso a regalar sus más preciados tesoros literios. Desde entonces, a partir de la creación de la Biblioteca Nacional, cada 28 de abril, fecha del óbito de tan gran escritor, el edificio dejaba libre la entrada y regalaba libros (en su mayoría descatalogados o prescindibles).

Así fue como, durante una de esas ocasiones, entre el revoltijo de personas que se deslizaban por las estanterías repletas de libros, un joven que iba explorando al azar las hileras de libros expuestos a la codicia urbana, un pequeño tomo, cuyo título, escrito en letras de oro sobre un fondo de color borgoña, parecieron llamar a gritos su atención como si se tratara de un fuego que chispeara en la oscuridad de la noche.

Así que, sin dudarlo un instante, cogió el libro, preguntó al funcionario más cercano si podía quedarselo, y, al recibir un ausente gruñido como toda respuesta, se fue feliz hojeando alegre las páginas de su nuevo amigo, camino de su casa.

Aquella misma noche, el fondo de obras pictóricas fue saqueado. Más de 300 cuadros de un mismo artista, Louis Paul, desaparecieron como por ensalmo, sin que nadie pudiera entender que había pasado. Más extraño fue cuando, al día siguiente, en una de las plazas de la ciudad, uno que delimitaba la ciudad moderna con el dédalo de calles del casco antiguo, se encontraron los restos de una gigantesca pira que, a juzgar por los escasos restos de marcos y telas que sobrevivieron al holocausto nocturno, podría representar los restos cenicientos de la colección artística desaparecida.

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El Fantasma (2ª parte)

28 enero, 2015

2. Declaración en comisaría de Christophe Gaultier.

El fantasma existe, señor Comisario. No es una invención de los mercachifles, ni tampoco de un periodista insensato, ni de las mentes insensatas del vulgo. No. El fantasma existe.

Desde que comencé a consultar los archivos de la ciudad he ido encontrando pequeños indicios y luego pruebas circunstanciales que me han llevado a convencerme de su existencia. He podido ver su mano en diversos dramas que han conmovido en algunas ocasiones a la ciudad, y podido comprobar que diversos sucesos no pueden sino ser atribuidos a él.

Todos estos acontecimientos han sucedido en un espacio de tiempo de veinte años, que comenzaron por el extraño saqueo de la Biblioteca Nacional; las supuestas apariciones, confirmadas por otra parte, de un personaje de características mefistofélicas, la desaparición del magnate Salvador de Guadalmedina y el suicidio de don David Sagnier y los extraños y mágicos eventos que culminaron en el rapto de una de las debutantes más bellas de la alta sociedad local, Cristina Raab y la extraña muerte de una de las figuras más eminentes de la Brigada Criminal de esta ciudad, el inspector… ¿perdón, señor Comisario, cómo dice usted?

Pues la verdad sea dicha, señor Comisario… no tengo ni la más remota idea de quien es el fantasma…

…pues… franca… mente… yo… los re… gistros…

El Fantasma (Iª parte)

26 enero, 2015

1. De como era la ciudad en esos días.

La ciudad siempre había sido un lugar de extraños contrastes. Estaba el centro, que recordaba, visto desde las montañas cercanas, a un extraño castillo, con sus interminables torres de cristal y acero elevándose sobre el crepúsculo eterno que el sol arrojaba sobre la curva del río, cuyas orillas gemelas estaban presididas por esas orgullas agujas arquitectónicas.

A su alrededor, desplegadas en sucesivas hileras de decreciente altura, aparecían hoteles, oficinas, grandes almacenes y viviendas que se asemejaban a cuadradas colmenas que se extrendían hasta donde la vista alcanzaba.

Y en otro anillo concentrico inmensas extensiones de casas, tiendas, supermercados y parques, que se extendían hasta donde la vista alcanzaba y más allá.

Al norte, donde el crepúsculo parecía curiosamente ausente, se agrupaban en una gigantesca mole cubierta de humo y niebla artificial, las industrias, fábricas y altos hornos que daban calor y mano de obra barata a la empresa. Parecían, desde la lejanía de las torres, un enorme escarabajo de plata y carbón dispuesto a saltar, en cualquier momento, sobre la ciudad que dormía a lo lejos.

Y más al norte todavía, las grandes montañas, que rozaban el cielo, desde donde nacía el río de Plata, que serpenteaba por entre las torres de la ciudad en su camino al mar, que bañaba el puerto de la urbe.

Y en su subsuelo, entre el laberinto de conducciones de agua, de luz, y de las filigranas de túneles de metro y tren, estaba el hogar del Fantasma.

Aviso para los lectores

23 enero, 2015

Querid@ lector/a, hypocrite lecteur,—mon semblable,—mon frère!

Me ha venido una de esas ideas locas mías para un relato que mezcla a Manuel de Pedrolo (uno de mis autores favoritos de todos los tiempos mentales de este servidor de usted), Gaston Leroux (conocido por haber escrito El Fantasma de la Ópera) y de la genial Ava Maof, de los Maof de toda la vida.

El formato será el habitual en mí: entregas hasta que la inspiración se agote o tenga una idea mejor que me haga concluir el relato en pos de un nuevo amor literario (Ava, a pesar de todo, a tí te ailoviu más que a ninguna, y lo sabes, como diría Jules Churchs).

En fin, esto es lo que hay. Os paso palomitas o ya teneis?

Your truly,

Jack.

Dedicada al mismo tonto del culo, que le está pillando afición

21 enero, 2015

Lo tuyo es muy fuerte, y por eso quiero,
decirte que me los estás empezando a tocar,
y que hay que ser muy torero
para buscarme con tanta terquedad.

Así que no me toques los… esto… las aficiones,
(ni tampoco la naríz)
que se me hinchan como ruedas de caminones
de tanto pensar en tí.

Así que, vete con otro, corazón,
que lo nuestro es imposible, lo dice la razón,
que vivo sin tí y sin migo
y de tanto mirarme el ombligo

me encanta cada día más, y no te he mentido.
Así que vete, no vuelvas más,
que de tanto verso repetido
me empiezas a desesperar.

Por tanto, con gran desolación
a la tercera va la vencida, y esta pasión
poética se acaba, vete de paseo, por favor.
Y mira que parecías normal.

Ya tá.

Dedicada a un tonto del culo, y ya van dos…

18 enero, 2015

Si la pasión,
por definición,
no puede durar
(algo digno de admirar)
o dura lo que
dura dura,
sin cómo ni porqué
en tamaña tesitura…

Si la gente pide explicaciones
que no le van a gustar,
(enferma tanta sinceridad)
¿por qué alambricadas motivaciones
que nadie puede razonar
nos pone a mil la realidad
si, en el fondo, los engaños
son narcóticos contra el mal de amor?

Si el azar rige al deseo
y el capricho al corazón,
si la cama es un campo de golf
lleno de mil agujeros,
o un laberinto como el de Teseo
sin mapa ni guía ni razón,
si los ojos me hacen “chof”
cada vez que te veo lejos

cuando mi sangre se amotina
cuando no estás y sólo hay sucia rutina.

Dedicado a un tonto del culo

13 enero, 2015

Dedicado a un tonto del culo, con cariño, respeto y admiración casi autobiográfica.

O algo así

Estás en guerra, solo y sin mujer,
cada día más tonto, más triste, más flaco.
Dejalo, por favor, deja ya de joder,
vete a otro a dar por el saco.

Deja de hacer el Harold Lloyd,
vamos, por Dios, que te haces viejo.
Abandona a la Cartland y adopta a Sade y a Masoc,
venga, por Dios, que te quedas en los huesos.

Que te quedas en los huesos y el carmín,
que el sueño de ayer es hoy tu pesadilla!!!
Que ni Espinete es ya un puercoespin,
ni a Malfalda le salen espinillas!!!

Que te has perdido el frío y el calor,
la montañada y la marejada
la dicha, la pena y el resquemor.
O sea, joder, que no te queda nada.

Confesiones clandestinas.

8 enero, 2015

Vamos a hacer honor al titulo de este blog.

No creo en ese concepto denominado “doble vida” (por ejemplo, la de una casada infiel o la de un gay que no ha salido del armario todavía). Creo que lo que hay es una diversidad de situaciones y que nos adaptamos a ellas dependiendo de cómo afrontamos cada situación.

No hacemos eso por hipocresía, sino porque, como animales socializados que somos, nos adaptamos a las circunstancias. Creo que esto lo he repetido varios miles de veces.

Lo que hacer tener un desliz bloggero… lo que hace pensar…

Yours trully,
Jack.

Pd: sí, Ava, otra boludez del panda…

Esta noche

7 enero, 2015

En esta noche me pasan mil ideas por la cabeza, mil sueños locos y, no podía ser de otro modo, las dudas y las sombras que toda ensoñación arrastra consigo…

En esta noche me hierve la mente con mil hilos de plata de otras tantas fantasías.

Será cuestión de ponerles palabras.

Yours truly,

Jack

Caramba… ¡soy un sádico!

4 enero, 2015

Una vez dijeron de mí que yo era un cínico en el sentido clásico del término, no en el más común y denostado. A eso añado que soy un sádico, en el sentido también clásico de la palabra y no del de la psicopatía.

Me explico.

Una de las frases del marqués de Sade más repetidas últimamente es “Ver sufrir sienta bien, hacer sufrir es aún mejor”. Sade habla del placer que resulta de infligir dolor y sufrimiento a otros. Sensualista como Condillac, La Mettrie o D`Holbach, cree que el hombre es un conjunto de nervios y órganos y nada más, que no existe nada parecido a lo que llamamos alma o corazón (en un exceso de materialismo, no cree en lo que no puede ver o tocar). Así, para Sade todo procede de las sensaciones y que el placer es una excitación de los nervios, y añade que esa excitación es tanto mayor cuanto más truculentamente transgresor y vicioso es el comportamiento sexual; el vicio da a los nervios una vibración particular, fuente de voluptuosidades, y la voluptuosidad que más éxtasis depara es la que resulta del golpe que produce en el cuerpo propio el dolor de los demás.

En ese sentido soy sádico. Encuentro placer en satisfacer mis instintos, en gozar, y transgredir ciertas reglas (sociales, morales, etc) me fascina. Sin saltarme la ley (puedo ser transgresor, pero no suicida) ni los principios morales que rigen mi existencia.

A la vez, soy un mal sádico por cuanto siempre busco el equilibrio en esa transgresión, porque mi placer no se engrandece si los “cómplices” de mis “excesos” no disfrutan también. Mi placer es un contrato entre iguales.

Del equilibrio depende la felicidad, se lee en el Kamasutra. Pero para Sade todo consiste en lograr una plena satisfacción del deseo, con frecuencia en grupo, pero siempre a partir del individuo, ejerciendo un dominio absoluto sobre los recursos ofrecidos por los cuerpos que le o les están sometidos. Ahí me diferencio de Sade. No me gusta dominar, prefiero el juego de tú a tú, entre iguales (aunque me encanta que me dominene de vez en cuando…). Y me lo paso viciosamente bien viendo gozar a mis complices de juegos…

Ya volveré a este particular en otro momento…

Yours truly,
Jack.


Oh, Loth.

Soy metáfora de guitarra desafinada, por eso escribo.

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