Archive for 29 febrero 2016

Hipocresía, mentira y sus señores padres

29 febrero, 2016

A raíz de una de esas peculiares situaciones eroticorománticas en las que me veo metido de vez en cuando, me he visto en la tesitura de tener que mentir ligeramente para no dejar que una dama se diera cuenta de mi desencanto.

Y ahora me pregunto… vale, he mentido, por una buena causa, una mentira piadosa (por peores causas he soltado peores bulos), muy bien, lo se, no me preocupa peeeeeeeeeeeeeeeeero…

¿He sido hipócrita por decir lo contrario de lo que pensaba? Jopeta, que era para evitar que una amiga pasara un mal rato… Que ha sido por una buena causa, en el fondo.

Por dos buenas causas, de hecho: que mi amiga no se disgustara y que yo no me comiera un marrón más grande de lo que me estaba metiendo entre pecho y espalda.

Oh, por Dior y Valenciaga… además de mentiroso e hipócrita, ¡¡¡egoísta!!! Soy de lo peorcito.

Suerte que me lo tomo a broma y, en realidad, no me preocupa demasiado.

Es mi pragmatismo cínico, que le vamos a hacer. O mi cinismo pragmático. En fin, que es lo que es: mis pocas ganas de pasar un mal rato.

¿Debería sentirme mal? Porque nones, la verdad.

Ni una pizca… ni la puntita siquiera.

Yours perversely devoted trully,
Jack.

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Malos tiempos para la lírica

28 febrero, 2016

A veces me pregunto, mi querido lector/a, hypocrite lecteur, — mon semblable, — mon frère, ma soeur!, si yo soy un anticuado o el resto del mundo algo zafio, pero es que no es plan de ir así por el mundo. Me explico.

El jueves pasado quedé con una dama achuchable y adorable ella para comer sushi y charlar. Al final casi merendamos, porque se nos juntaron las palabras y no había manera de desenredarlas.

Como solemos hacer cada vez que nos encontramos, tomamos fotos del gentil evento y ella subió una a su cuenta de Twitter. No faltó el acelerado (dejémoslo en eso) que preguntara a la dama si el postre del sushi sería un polvazo con este juntaletras que escribe esto. Al menos lo hizo mediante mensaje privado, no a lo bestia y en público. Fue algo prudente. Algo es algo.

Hoy otro que tal, un curioso elemento con un cierto complejo falocentrista. Todo ha empezado cuando yo, bromeando a causa de uno de los tweets de esta amiga, le he dicho con otro tweet que si se resfría, el resfriado no se le irá del pecho (jugando con el hecho de que la dama tiene dos bellas razones para la lírica que son muy dos pero qué dos por Dos, Dos mío!!!). En esa tesitura ha llegado el elkemento falocentrista, que, lleno de sutileza, me pregunta si he tenido el gusto de catar el busto portentoso de la dama.

Casi se me disloca el esfínter y tengo un esguince anal al leer semejante cuestión. “Dionmío”, pienso mientras me pregunto qué narices contestar sin causar la tercera guerra mundial de golpe, “que hubiera dicho Ozzy en estos casos”. Y mientras me imagino a la versión catalónica del Osbourne y veo a mi amigo y escucho en mi cabeza alguna de sus graciosas borderías que nos hicieron terminar a mi compadre de desmadres y a mí en comisaría más de una vez, me modero y contesto con cierta contención. Cierta, que no toda. Vamos, lo admito, lo justito. La puntita.

Si algo me aburre en este mundo es la gente poco sutil que se quiere enterar de todo. especialmente de lo que no le incumbe. En fin, la gente pregunta lo que le sale del orto y yo respondo lo que me sale del ojo de Mordor (un lugar injustamente ignorado por los guiris, todo sea dicho). Y el pobre falocéntrico va y me mal interpreta cuando le digo que “no hace falta catar lo que salta a la vista de cualquiera con ojos y neuronas“. Digamos que ha quedado peor que si hubiera callado, porque se ha dado por ofendido, el muy aneuronal. En fin, cosas que pasan.

En resumen. Un primate que presupone que la dama queda conmigo para comer algo y follar. Y otro primo suyo que, por una broma, presupone que yo ando tocando a la dama y que ella se deja tan alegremente.

Y yo, que debo de estar más ingenuo de lo que recordaba, me pregunto dónde se dejan algunos el seso (por lo modales ya ni pregunto) cuando se meten en internet. Se envalentonan y, como decía aquel, se encabronan, se aceleran y no saben por dónde van y quieren cantar las cuarentas con dos sotas el as de bastos.

Nada nuevo, damas y caballeros, si no más de lo de siempre: que parece que en este país de romerales, si enseñas cacho, eres una facilorra, una cualquiera o todo a la vez. Y pensando que no hay dos sin tres, me pregunto por dónde nos saldrá el tercer virtuoso del lirismo equivocado y llamado a deshora.

Como dijo un panda algo sabio “piensa mal, si quieres… pero al menos afina un poco, coño!”.

La sottise, l’erreur, le péché, la lésine
Occupent nos esprits et travaillent nos corps,
Et nous alimentons nos aimables remords,
Comme les mendiants nourrissent leur vermine.
Yours truly,
Jack.

Poemas de barro (15)

28 febrero, 2016

Entre el cielo
y el infierno
mora un desierto
de silencios.

Y pensando
hasta quedarse
sin un pelo
que lucir

por no estar
acostumbrado
a ese esfuerzo,
no es plan.

Si amar a una
es malo
por tener que
olvidarla luego,

enamorarse mil
veces de mil
diferentes huríes
del paraíso

tiene que ser,
por fuerza,
un intento,
entre loco

y kamikaze
de inmolarse
en un altar
de puro fuego.

Poemas de barro (14)

27 febrero, 2016

Poco a poco comienzan
las piedras a hablar.
La hierba se hiela
y se torna helado metal.

El cielo, blanco como la cal,
amenaza con estallar.
El vacío horizonte
está patas arriba.

Una estrella juega
con la cruz de la iglesia,
oscura en el blanco pueblo,
y en lo alto del campanar

un caballo duerme
en el nido de la cigüeña.
Ya verás, tú, que susto
cuando se despierte!

Poemas de barro (13)

25 febrero, 2016

Quisiera desgarrar el mundo,
y fundirlo e incendiarlo
en el fuego de mi ansia
de una vida mejor y más justa.

Se puede poseer la tierra
pero nadie puede cercar el mar.
Se puede matar a los hombres
pero no a la libertad.

Y nuevos afanes crecen
y nueva fuerza estalla,
avanzando con miles de ruedas
que son millones de pies y de almas.

Poemas de barro (12)

25 febrero, 2016

Oh mundo,
cómo te complicas.
Tan lleno de colores
y manchado de sangre.

De medianoche
a medianoche
un largo grito se escucha,
pero tú estás sordo.

Oh mundo,
cómo te complicas.
Tan hinchado de sonidos
y mojado por llantos.

Quisiera que tanto dolor
no me fuera indiferente,
pero os veo caminar ausentes,
hermanos y hermanas míos,

entre muros y techos
que rugiendo se derrumban,
y vosotros no parecéis
querer daros cuenta de ello.

Oh mundo,
cómo te complicas.
Tan lleno de dolor
y tan olvidado por tus hijos

Los misterios del no follar

24 febrero, 2016

Una amiga que lee este blog me preguntó anoche qué pensaba yo de ella. Yo, en mi inocente manera de ser (a ver, querid@ lector/a… menos coñas, que yo, a mi manera, soy muy inocente). le dije lo que pienso, que es una persona adorable y maravillosa, y que mi única duda respecto a ella es si me pasaría dos o tres horas achuchándola.

“Pues hace dos meses que no follo”.

Otra conocida (más teorizada que conocida, de hecho) me confesaba también, hace unos días, que folla menos de lo que a ella le gustaría.

Lo curioso del caso es que a una le falta tiempo y a la otra ocasiones, pero ninguna anda escasas de ganas. Solteras y bellas ellas, no follan, a pesar de las ganas.

Yo no oso ofrecerme voluntario para acabar con tal situación porque, sinceramente, las amantes son fáciles de encontrar, pero las buenas amigas no, y prefiero no “joderla”. En todo caso, me ofrecí a acompañarlas a un sexshop o a recomendarlas a una conocida.

Vivir para ver…

Yours trully,
Jack

De excentricidades propias y ajenas…

23 febrero, 2016

Mi querid@ lector/a,

Hoy vas a leer sobre una de mis excentricidades más curiosas que mis amigos no se explican, pero que me encanta.

Admito que a bote pronto no tiene mucho sentido esto que voy a decir ni lo que viene ahora, de inmediato, pero todo esto que explicaré es una especie de efecto secundario de mis tiempos universitarios. Uno de mis profesores, cuando iba camino de la universidad, escuchaba a Federico Jiménez Losantos y, me confesaba, que escuchando los vitriólicos exabruptos de FJL contra todo lo que no casara con su visión del mundo (la de la Una, la de la Grande y la de la Libre por la Gracia de Dios), se ponía de buen humor. Escuchar las animaladas del inefable FJL provocaba la hilaridad de mi profesor, que llegaba risueño a clase.

Como hubiera dicho Marx si se hubiera dedicado a hacer de exegeta de Sade, “De cada cual según sus capacidades, a cada cual según sus perversiones”.

Bueno, pues tantos años después, yo hago algo similar.

Yo suelo leer a Hermann Tertsch, periodista español nacido en el Año del Señor de 1958 dotado de una prosa bien cuidada y poseedor de unos procesos mentales notorios, aunque con una cierta tendencia a ofuscarse cuando se le cruza la política (o el Gran Wyoming) por delante. Como tengo el mismo problema que el señor Tertsch (no con respecto al Gran Wyoming, me temo), diré que puedo entenderlo hasta cierto punto.

Aunque el señor Terstch y yo, ideológicamente, sólo coincidimos en la repulsa que a ambos nos inspiran los extremismos (de izquierda y de derecha), me gusta leerle de vez en cuando. Como he dicho, su prosa me agrada y, cuando su pluma se esmera, que sucede con bastante frecuencia, afortunadamente, me resulta muy interesante e ilustrativo.

Otro motivo para ello son leer sus columnas de opinión, que, como ya he dicho, no se asemejan a las mías, lo que no impide que, alguna rara vez, le de la razón en un 1% de las ocasiones. Las leo por un simple y sencillo motivo: cuando leo uno de esos estallidos incontenibles de su indignación sobre la deriva de España y procede a repartir, cual nuevo Santiago Matamoros, ostias verbales a diestro y siniestro, me produce un efecto catárquico, como los antiguos griegos cuando iban al teatro y se angustiaban y emocionaban con las tragedias. Por ejemplo, en sus últimos escritos en los que analiza a su particular modo sobre el desastre de la situación española (nuevamente coincidimos en la enfermedad, pero no en el remedio) y la compara con la República de Weimar, una de mis pasiones históricas. Y, aunque no esté del todo de acuedo ante el símil, no puedo evitar quitarme el sombrero ante su agilidad mental y su imaginación al encontrar un paralelismo tan interesante, aunque, a mi modo de ver, un tanto exagerado.

Confieso que a veces me falta la serenidad de espíritu o, simplemente, el sentido del humor necesario para leerle. En esas ocasiones dejo al señor Tertsch y sus letras para otro día, para poder disfrutar adecuadamente de sus reflexiones y de los efectos catárquicos que tan bien me sientan.

No deja de ser fascinante que dos seres humanos que viven en el mismo país pueden, ante el mismo hecho, llegar a conclusiones tan opuestas. O, simplemente, diferentes.

Yours truly,
Jack.

Poemas de barro (11)

22 febrero, 2016

Quién sabe si vivir
es morir despierto,
si respirar
ahogarse de aire,
si amar es
odiar queriendo.

Si no follas… al menos no jodas

22 febrero, 2016

Aviso para navegantes: es lunes y no me da la gana escribir en serio. Así que, querid@ lector/a, tú misma@ si me interpretas al pie de la letra.

Hoy mi alter ego, que además de ser más peludo que yo tiene las orejitas muy sexis, se ha enfadado de mala manera con una persona que, además de inspirarle la frasecita que titula esta entrada, le ha hecho pensar que hay gente que tiene la mala leche que tiene porque no folla, pensamiento compartido por una gran parte de la humanidad.

Yo, humildemente, disiento (tiene bemoles, no estoy de acuerdo ni conmigo mismo!!!), porque hay gente que folla y que, sin embargo, jode al prójimo. Por tanto, el aforismo debería rezar (me encanta la parajoda aparente que esta frase encierra):

“Si no follas bien… no jodas al menos”.

O métete un pepino del tamaño del Empire Stide Building por tu ojo de Mordor, allì donde la raja se separa para dejar caer la materia vil que si ponemos delante de un ventilador causa tan mala impresión (y peores olores, ahora que pienso).

Pero divago (como el Doctor), como de costumbre.

En serrio, no puedo creer que alguien que folla, no sólo con regularidad, sino bien y obteniendo placer, pueda estar tan amargado de la vida que vaya enrejociendo anos mentales ajenos a fuerza de encular metafóricamente a sus semejantes y semejantas (más que Esperanza, menos que Aguirre).

Mejor interrumpo aquí este encaje de bolillos reflexivo antes de menterme en honduras más angostas, no vaya yo a joderle la marrana a alguien y que piense esa persona, en su dolorida humanidad, que yo no follo.

Yours truly,
Jack.


Oh, Loth.

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