Archive for 30 abril 2016

Dedicado a tí

30 abril, 2016

¿Cómo decirte puedo
si por no poder
ni siquiera acierto
qué te apetece saber?

Subes cuando creo
que bajando estás,
y por si fuera poco
aveces llego cuando

tu te acabas de marchar.
Juraría que lo haces
a propósito, pero la verdad

lo haces por tus instintos,
que son ton naturales
como los de todo mortal.

Fiebre y escribir

29 abril, 2016

Es una pena que cuando estoy enfermo y la fiebre me hace alucinar no tenga la ganas ni las fuerzas para escribir, porque por delante de mis ojos pasan historias alucinantes, surrealistas, terribles, a veces monstruosas, de las que luego apenas recuerdo algunos fragmentos.

Es como intentar recordar un sueño, pero diferente.

Ante mis ojos pasan escenas increíbles unas, ridículas otras, hilarantes algunas, terroríficas unas pocas. ¡Oh, que historias saldrían de esas ensoñaciones febriles! En fin, la vida viene como viene, no siempre sale como queremos.

Yours truly,
Jack.

PD: Estoy algo griposo, pero bastante recuperado ya.

Grotesco (7)

28 abril, 2016

Cuando el padre de Olivia le comunicó que su madre había muerto, ella se estaba preparando para ir a trabajar. Había terminado de preparar las viandas que comería en el trabajo y estaba desayunando cuando sonó el teléfono. Al parecer su madre se había suicidado ingiriendo una gran cantidad de calmantes. La habían encontrado en su cama.

La noticia no le sorprendió demasiado. Mientras terminaba su desayuno reflexionó sobre ello. Su madre siempre había sido diferente a todas las demás madres, y al resto de todas las personas que Olivia conocía. Cuando iba de camino al trabajo se dio cuenta de que la notícia ni la había sorprendido ni entristecido.

Lo mismo le había pasado cuando supo de la muerte de Erika. Su padre no había parecido entender que no podía ir al entierro de su madre. Sí, resultaba duro no poder ir, pero esos días tenía mucho trabajo, y no podía dejar su puesto en la empresa.

Lo cierto es que Olivia no se había sentido afectado ni por la muerte de Erika, ni por la de Silvia ni por la de su madre. Era como si esas pequeñas tragedias hubieran pasado por su vida sin dejar marca, como una ducha que había humedecido su piel por unos instantes antes de que el calor del sol la secara. Todo había pasado por su vida sin dejar rastro. Era como si todo eso hubiera pasado a otra persona, como si fueran las desgracias de un desconocido que, en realidad, no tuvieran relación con ella.

No dejando que nada le afectara, se fue a trabajar, como cualquier otro día.

Grotesco (6)

26 abril, 2016

Ese y los siguientes artículos sobre los dos asesinatos hicieron que Olivia recibiera un aluvión de llamadas de amigos y amigas de todas partes del globo preguntando por particulares al respecto, mostrando su horror y expresando sus condolencias, para gran hastío de Olivia.

Que Erika fuera una de esas personas que la llamaran al día siguiente de la muerte de su hermana, fue Silvia, la otra chica asesinada. Olivia se pasó varias noches en vela pensando en que le había querido decir Silvia con aquella críptica conversación sobre sus proyectos futuros, de los que habló mucho sin llegar a decir nada.

Y en que lugar de aquel rompecabezas encajaba el asesino, un extranjero ilegal que había entrado por la frontera con documentación robada. Olivia nunca creyó que ese pobre desgraciado fuera el verdadero asesino. Sólo tuvo la mala suerte de ser el chivo expiatorio de un sistema judicial sin piedad.

Sin embargo, cuando la prensa publicó sus declaraciones en las que afirmaba que había conocido a las dos en uno de los locales liberales de peor fama (no por su sordidez, sino por que era de los más cutres y horteras) de la ciudad, Olivia no se sorprendió demasiado. De hecho, esas declaraciones le resultaron la única parte creíble de toda aquella historia extraña y repleta de falsedades.

Cuando escribo poesía

25 abril, 2016

Cuando escribo poesía parto del hecho que muchas veces mis versos parecen prosa. Ni siquiera prosa poética, simple prosa. No me preocupa, porque lo que pretendo es otra cosa. No me interesa o me siento constreñido a seguir unos parámetros formales. La rima es algo con lo que juego.

La mayoría de las veces prescindo por completo de ella. La considero un adorno innecesario, que realmente no aporta nada al poema. Un mero formalismo. Es como inscribir a un recién nacido en el registro civil o formalizar un matrimonio firmando unos papeles. Los documentos y el proceso notarial no te dan placer, sino el bebé y el amor. La rima, en cierto modo, es algo así. Un añadido. Lo que importa es el mensaje.

Al menos es así como yo lo siento.

Otra curiosidad de mis poemas es que llevo tiempo incontable intentando disciplinarme y escribir versos breves (pasando de la métrica, lo confieso, es otro adorno que no me preocupa) pero eso, con suerte, me dura justo para un cuarteto o dos. Si llega…

Lo que me interesa es explicar algo, es transmitir unos sentimientos y, de propina, hacer que mis lectores reflexionen. O sientan. O algo. Al menos que lean.

Mis poemas, además, son un pequeño desafío personal. Tengo el problema de usar demasiadas palabras para explicar lo que quiero decir. Si puedo decir algo en cinco palabras uso cincuenta, porque añado adjetivos, explicaciones y corolarios que redondeen lo que digo. Ser sencillo es pobre y, además, está sobreestimado.

Soy barroco, como mi “querida” musa wordpressera, me dijeron una vez. Y me encanta. Como le dije a una dama el sábado, escribo como hablo. O hablo como escribo. Y si a mi sevillana le encanta, a tomar viento el resto…

No soy un escritor, ni tampoco un poeta. Soy un juntaletras. Ese es mi orgullo.

Yours truly,
Jack.

Asco (poema)

24 abril, 2016

No tienes ni idea
de lo que te impulsa,
pero si sientes
ese vómito extremo

que las tripas te menea
y su contenido febril empuja
haciendo sudar tu frente
y hace estremecer tu cuerpo.

Es el asco que te inflama
cuando otros te explican
como deberías sentir, pensar y respirar.

Grotesco (5)

24 abril, 2016

Un dato que hizo las delicias de los periódicos fue que Erika tenía 39 años. Eso, en opinión de muchos periodistas, reconvertidos por obra del Espíritu Santo en sesudos sociólogos y psicólogos, descartaba que ella hubiera muerto debido a cualquier actividad poco ortodoxa y/o menos decorosa todavía. Por supuesto, los periódicos repetían, una mujer cercana a los cuarenta era demasiado madura, inteligente y centrada como para hacer estupideces.

Y, sin embargo, había muerto en una zona cercana a uno de los centros de diversión más grandes de la ciudad, detalle que los periodistas, poseídos sin duda por el espíritu del mismísimo Sherlock Holmes, pasaron por alto. Que la dama tuviera marcas en el cuello que hicieran pensar a la policía que había sido estrangulada tampoco hacía que los periodistas sospecharan de algo raro. Y, sin embargo, lo había.

Que la prensa estuviera desdeñando el potencial sensacionalismo de la noticia tenia una causa bastante obvia. Algunas semanas atrás, una de las más importantes periodistas nacionales, Nuria Zapatero, había visto truncada su carrera por haberse excedido aprovechando el potencial emocional que había rodeado a la trágica muerte de varias chicas. Urgando en el dolor de las familias con verdadera falta de sentimientos, Zapatero había lanzado a las ondas televisivas la carnaza que la opinión pública deseaba, pero no había sabido frenarse a tiempo y el festín de realismo exacerbada había provocado una vomitera a los espectadores que, furiosos, abrumaron a la cadena de televisión para la que Zapatero trabajaba con miles de llamadas airadas y furibundas, de manera que, en cuestión de días, la que una vez fuera considerada la mejor periodista del país se convirtió en una desempleada mas, con el estigma de haberse querido hacer más famosa a costa del dolor de terceros.

Así terminó su carrera.

Es comprensible, por tanto, que sus colegas de profesión fueran cautos. Lo que no era tan natural es que ni siquiera se atrevieran a explorar la noticia ni siquiera de manera mínimamente profesional. El miedo, a veces, es el mejor censor.

Barcos fantasmas (8): El SS Valencia

23 abril, 2016

El SS Valencia era un barco de pasajeros botado en 1882 que cubría para la Red D Line la ruta entre Venezuela y New York. Desplazaba 1,500 toneladas y medía 77 metros de largo. A partir de 1898 fue destinado a servir como buque de pasajeros costero en la costa oeste de EEUU.

Durante un viaje de retorno de la isla de Vancouver, en la Columbia británica a San Franciasco en enero de 1906, pocos minutos antes de la medianoche del día 20, el SS Valencia chocó contra unos arrecifes en la bahía de Pachena. Con una gran vía de agua abierta por la colisión, su capitán ordenó embarrancar el barco para impedir su hundimiento pero quedó atrapado entre las rocas de la bahía, con el problema añadido que las altas olas, además de golpear salvajemente el navío, impedían rescatar a sus pasajeros y tripulantes. El SS Valencia tenia siete botes salvavidas y la tripulación intentó bajarlos, pero todos menos uno fueron arrasados por el oleaje y sus ocupantes se ahogaron. Tres barcos fueron enviados para rescatar a los supervivientes, pero no pudieron hacer nada frente a las terribles condiciones climatológicas y, al final, el SS Valencia fue destrozado por las olas, ahogando a los que estaban todavía a bordo. Fue una terrible tragedia que costó la vida a unas 120 personas (dependiendo de la fuente el numero de fallecidos varía de 117 hasta 136). Sólo 37 supervivientes sobrevivieron y fueron tomados a bordo del SS City of Topeka.

Se dice que desde su hundimiento numerosos testigos han visto al SS Valencia. Aparentemente, los primeros en verlo fueron los tripulantes y pasajeros del SS City of Topeka cuando navegaba hacia Seattle con los supervivientes, cuando se encontraron un barco que navegaba en dirección contraria. El SS City of Topeka detuvo su marcha para informar al otro navío de la tragedia cuando, entre el humo de la chimenea, los horrorizados tripulantes reconocieron las formas familiares del SS Valencia.

Los barcos que navegan cerca de la isla de Vancouver han afirmado haber visto a un barco atrapado entre las rocas y con gente intentando trepar desesperadamente a sus mástiles. En 1910 el periódico the Seattle Times publico que se había divisado un barco fantasma parecido al SS Valencia cerca de Pachena Point. Los pescadores locales también afirman haber visto botes salvavidas tripulados por esqueletos cruzando la bahía.

Oda a tu culo

21 abril, 2016

Mi alma te mira ensimismAda,
en toda su envergadura
y mira que está bien dura,
alma mía,
encantando con tus posaderas.

Espero que puedas perdonarme
si te digo que tras embriagarme
imaginándome descansando
(capricho tonto)
mi mejilla sobre tus nalgas

mis ojos repasaron con cariñosa codicia
tus piernas esbeltas y largas
y tras enviarte una caricia
con los ojos
me fui a repasar las de esa dama

que tantos suspiros nos arranca
(a tí suspiros y gemidos varios),
que se me antoja otra gran delicia.
Pero retorné
pandamente presto a tu pandero

que por mirarlo, vivo sin vivir en mí
de mi, mismamente mio,
que tal vez lo mismo no sea, pero en fin
y tan grande me empalmo entero
que muero porque no muero.

Gilipoema dedicado a mi dama achuchable, a su dulce amiga y, sobre todo, al culo de mi dama achuchable, que es más achuchable todavía que la mozuela de su dueña, a la que adoro con todo mi corazoncito.

Grotesco (4)

20 abril, 2016

Cuando cometes un error, a veces basta con que la parte ofensora diga “lo siento” y que la ofendida replique “bueno, vale, no pasa nada”, para que el orden de las cosas vuelvan a su curso original.

En casa de Olivia, esto no pasaba nunca. Ni uno ni un millón de ellos, todos los “lo siento” del mundo no eran suficientes para aplacar a sus padres.

Entonces Olivia comenzó a prepararse para ir a la universidad. Su padre protestó porque era demasiado caro, pero al final cedió. Así que Olivia dejó atrás a sus padres y a Erika para irse a vivir con su abuelo paterno, cuyo hogar estaba más cerca del instituto que la paterna. El abuelo de Olivia tenía 63 años, y, aunque no era un total desconocido para Olivia, lo cierto es que la relación entre ambos había sido, hasta la fecha, escasa.

Lo cierto es que, una vez mudada a su casa, el desconocimiento mutuo no fue un problema demasiado molesto, pues el abuelo de Olivia vivía completamente ensimismado en sí mismo. No es que ignorara la presencia de su nieta. Se trataba, más bien, de que vivía inmerso en hablar consigo mismo, perdido en largos monólogos sobre mil temas diferentes que versaba sobre todo y nada a la vez, mezclando política, historia, recuerdos personales y ajenos, todo ello mezclado en un batiburrillo oral interminable que a cualquier otra persona hubiera terminado por enloquecer.

Pero Olivia no lo hizo, no enloqueció, porque, un día, logró que su abuelo abandonara sus monólogos y empezara a hablar con ella.

Fue el día en el que estaba podando sus bonsais. Que un hombre como su abuelo se dedicara con tanto esmero a cuidar de unas plantas tan delicadas resultó desconcertante a Olivia, que, por unos instantes, se olvidó del obvio hecho de que, mientras su abuelo cuidaba de sus pequeños amigos verdes, permanecía en silencio.

-Mi hermana no me cae bien, abuelo -le dijo simplemente.

-A quien le cae bien tu hermana? -le contestó su abuelo, sin apartar los ojos de sus bonsáis.

La respuesta dejó muda a Olivia, que clavó sus ojos en la nuca de su abuelo, que seguía absorto en sus trabajos.

-Tu hermana es bella, una chica muy hermosa -movió las manos señalando a su pequeño jardín de árboles en miniatura y añadió-. Es una flor muy bella, pero no sirve para bonsai. Los árboles viven y viven, y son bellos siempre, mientras que los seres humanos son especialmente bellos en la juventud.

Antes de ir a la universidad, antes incluso de ir al instituto, Olivia recibió la primera gran lección de su vida. Y su maestro fue su abuelo paterno.


Nada habitual

A mí no me nunca nadie porque ya yo ya.

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