Archive for 30 noviembre 2016

Putón

30 noviembre, 2016

Putón, como puta, es una palabra con una inmensa cantidad de connotaciones negativas y en extremo ofensiva. Designa a una persona con una sexualidad exagerada, voraz incluso y, obviamente, vergonzosa para el resto de los mortales, más comedidos en sus gustos, aunque en sus fueros internos sean tan desmedidos como el “putón”.

Por que, el putón o la puta, no nos engañemos, es un persona que la sociedad ha clasificado como abyecto, descontrolado y, por supuesto, inmoral.

¿Cómo llamar a una persona (heterosexual, bisexual o homosexual) que disfruta del sexo libremente, que lo goza y hace gozar con él, que le sirve para crear nuevas relaciones y mejorar las existentes? Yo usaría el término que Valérie Tasso utilizó en su día: una persona sexuada.

 

Yours truly,
Jack.

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Martes confesional

29 noviembre, 2016

Hoy me he acordado de una curiosa pareja que tuve en tiempos tan lejanos que, para recordarlos, tengo que apartar bosques y dinosaurios que no me dejaban retrotraerme hasta tal y pasado momento.

Era una mujer que me exigía fidelidad absoluta, aunque no podía corresponder de manera idéntica. Su libertad se lo impedía.

Recuerdo esta anécdota con una irónica sonrisa. La dama, olvidadiza, se acordó de contarme esta particularidad suya cuando ya llevábamos un cierto tiempo saliendo y, lo confieso, la relación era del todo insatisfactoria para mí dado que no tenía aspecto de dirigirse a ningún lugar interesante.

Así que semejante doble rasero fue mi mejor razón para decirle “vale, bien, vete de paseo un rato”.

Ya está. No hay moraleja, nada. Es tan sólo un recuerdo absurdo.

 

Yours truly,
Jack.

Verdades y mentiras

27 noviembre, 2016

Una vez conocí a un hombre que admitía que era un mentiroso. De hecho, decía ser un virtuoso del engaño, y ahí surgía su particularidad. Mentir esa su modo de supervivencia, un talento que le mantenía vivo y, sí Dios le había dado tal don, no podía ser algo malo. Porque, ¿cómo podía ser la virtud un pecado?

La mentira es siempre la herramienta que usa aquel que teme perder algo. Cuanto más grande es el peligro de perder, más grande es la mentira. A mayor generosidad, menor es la mentira, y viceversa.

La verdad y la mentira, como la vida y la muerte, la alegría y la pena, son la misma cosa. Sin una no existiría la otra. Guardan una íntima relación. Están tan íntimamente ligadas aunque parezca que hablan de temas diferentes

La verdad la tienen los poderosos, los que se pueden permitir pagarla, al vencedor, que le acompaña como si fuera parte de su botín de guerra. La mentira es lo que le queda al vencido. La Verdad ha causado demasiadas muertes, porque siempre hay alguien dispuesto a quemar en la hoguera a aquellos que no piensen como él. Y para que exista una Verdad, todo lo que se le oponga ha de ser, por fuerza, Mentira.

La verdad es un río de múltiples brazos que se separan para recorrer distintos caminos, y nosotros nos dejamos arrastrar por él.

Yours truly,
Jack.

Stream of consciousness

25 noviembre, 2016

Porque te veo ahora sin necesidad de cerrar los ojos esa cosquilla que me sube por la polla como una caricia y tiene su reflejo en el escalofrío de mi cuello No es eso solo pero tú me entiendes Eres más que mi polla dura y que tu coño mojado que tus ganas de follar y que mi hambre que eres eso y más y a la vez nada de eso sino mucho más y diferente Eres más que la mujer que se retuerce sobre mí mientras me galopa y se aprieta los pechos con ambas manos en pleno estallido de deseo cuando tu sexo se hace mar sobre mi polla y me inunda de ombligo para abajo aunque contigo no haya ni arriba ni abajo ni antes ni despues y el tiempo solo fluye en círculos Pero es en ese momento cuando te follo y siento tus ojos clavados en mí más profundo que tus uñas que me desgarran y más que tu coño que me estruja y me aprisiona y me acuna y me acaricia y me exprime y me hace deshacerme en jadeos gemidos gritos y mis manos aferrándose a tus caderas mientras embisto por última vez ya sin fuerzas y con la polla reventándome de placer y llenándote toda es entonces cuando pasa todo esto que ese instante se hace eterno Y esa eternidad es solo un grano de arena en el éxtasis de nuestros encuentros que no se pueden resumir en palabras Porque no estás ni en tus tetas ni en tu culo ni en tu coño ni en tus pecas ni en tu ombligo Estás por todas partes incluso cuando no estás porque te has ido Sólo viendo tu sonrisa ya me corro y cada letra que te escribo es un orgasmo

Hoguera

23 noviembre, 2016

Tumba de vanidades
es tu coño excelso,
que derrumba vanidades
y me vuele humilde y honesto.

Ante tu coño altivo
humillarme yo quisiera,
aspirando al infinito
y arder en tu hoguera.

Fuego

23 noviembre, 2016

Arder, consumirse
y luego vuelta a empezar.
Quemarme en tu cama
y después resucitar.

Cuando el deseo es fuego
no se puede dominar
y es peligroso empeño
con él querer jugar.

Sentados en el sofá (1)

22 noviembre, 2016

Era un día horrible, lluvioso, frío y húmedo, por lo que se quedaron en casa, viendo una película detrás de otra, bebiendo cerveza y comiendo palomitas y tostadas untadas en paté, mermelada y todo lo que habían encontrado en los armarios de la cocina.

La película que estaban viendo era mala de cojones. El argumento era confuso y, para empeorarlo, a la película le sobraba media hora. Bill Smith estaba decente, Margot Robbie a ratos divertida y a ratos follable,pero Jared Leto semerecía algo más que un razzie por un penosa actuación: simplemente lo suyo sólo era redimible mediante una ejecución sumaria instantánea. En fin, era una mierda de película.

Ella estaba apoyada a medias en el sofá y a medias en él. De vez en cuando se movía, cambiaba de posición y siempre le preguntaba: “Estás cómodo?”, “te molesto?”, a lo que él replicaba, sonriendo”ni de coña”.

De repente él se distrajo. Su mente, que ya iba divagando ante el escaso argumento, comenzó a repasar la anatomía de ella y, finalmente, casi sin darse cuenta, sus ojos quedaron fijos en los pechos de ella, perfectamente ocultos y a la vez insinuados por el jersey que los cubría.

Cuando ella se levantó para traer más tostadas, apartó la manta y se puso de pie. Durante unos pocos segundos su redondo culo quedó a la altura de los ojos de él, que pudo comprobar como el universo entero quedaba delimitado por sus nalgas. Al retronar, al inclinarse a dejar la bandeja con las tostadas, el jersey dejó entrever sus senos, libres y alegres, y él ya no se pudo resistir más.

Agarrándola por sorpresa de la cintura la atrajo hacia él para luego meter la cabeza debajo del amplio jersey, dando un fugaz beso a su ombligo antes de subir hacia sus pechos,que le habían traído de cabeza desde hacía demasiado rato, y comenzó a besarlos y chupetearlos sin preocuparse demasiado por las protestas divertidas de ella, que no sonaban nada indignadas.

(Continuará)

Sangre Vieja (3)

20 noviembre, 2016

Capítulo 2.

La romería de Santa Aidara tenia, como tantas otras festividades cristianas, un orígen pagano que se había perdido en la memoria. En el transcurso de la mismas, tras una larga procesión con música y danzas que se adentraba en el bosque, camino de la hermita construida al lado de la fuente de la Santa, las chicas se bañaban desnudas en el lago creado por las aguas del manantial mientras los hombres se lavaban sus partes en la fuente, porque se decía que así aumentarían su potencia sexual y su capacidad reproductiva.

Al avanzar el día, con el vino corriendo de boca en boca, las danzas y cantos se volvían más picantes y nueve meses después un torrente de nacimientos inundaba el pueblo. Eran “los hijos de la Santa”.

A pesar de los esfuerzos de los religiosos del monasterio, a pesar de sus amenazas, que llegaron hasta estar a punto de excomulgar a la comarca entera, el pueblo se aferró a sus costumbres paganas hasta que un día un derrumbe ocasionó que el manantial quedara sepultado bajo las rocas. Castigo de Dios, se dijo.

El abad había azuzado los temores de los locales con rumores apocalípticos, que fueron empeorados por una pertinaz sequía que la falta de agua hizo todavía peor, sembrando la enfermedad por doquier. La Ira de Dios clamaba el abad sin descanso, hasta que un día la peste asoló al monasterio y le hizo sufrir los mismos padecimientos que estaban castigando a los otros pecadores. Llegado a ese punto, la gente huyó de la comarca, que quedó despoblada durante varias décadas. La romería no volvió a celebrarse, la hermita fue clausurada y los supervivientes se concentraron en recuperar sus vidas, que siguieron en silencio, como si nunca hubiera pasado nada.

Una mano desconocida destruyó todos los documentos que narraron esos hechos terribles, salvo uno, que fue escondido y su refugio olvidado. Pero la memoria de las gentes no se sumieron en el olvido.

Sangre vieja (2)

18 noviembre, 2016

Odón de Castellar, prior de Santa María de Bellesguard estaba inquieto y nervioso. El hermano Hug lo observaba atónito y asombrado mientras recorría la estancia dando largas zancadas, atemorizado como estaba por los famosos ataques de cólera del prior, durante los cuales se les escapaban terribles palabras que parecía imposible que estuvieran saliendo por la boca de un religioso. Y, sin embargo, así era.

Aquellos días eran terribles para el priorato de Santa María, pues los fieles preferían ir al cercano monasterio de Sant Miquel, y los pocos que no lo hacían estaban hechizados por las palabras de un iluminado al que la gente llamaba el Beato de Kells, que caía en trance, tras lo cual, súbitamente, se levantaban henchido por la palabra de Dios. Lógicamente, la gente lo seguía como posesos. Y nadie iba a Santa MAría de Bellesguard.

-¡Actos del diablo encarnado en ese loco, disfrazado con pieles de oveja, como si fuera un nuevo Juan el Bautista! -rugía el furioso Odón, moviendo sus manos con grandes aspavientos- ¡Ese blasfemo que no deja de lanzar maldiciones y herejías contra nosotros con los que tiene a todos esos idiotas engañados!

-La gente está convencida de que el Beato es un hombre santo, padre prior -dijo el hermano Hugo mirando fijamente el rostro aguileño del prior, al que asomaba con toda su fuerza la incredulidad y la rabia-. Vive como un mendigo harapiento y vive en una cueva, alimentándose de raíces y frutos del bosque. Sólo es un pobre loco, que no hace daño a nadie…

-¡Pobre loco! -tronó Odón- ¿Ese hombre puede ser muchas cosas, pero no está loco, hermano! La situación es muy grave. Nuestro abad, al que Dios guarde muchos años, vive en otro mundo, lejos de las preocupaciones terrenales, de las que yo sólo soy consciente, y tenemos que encontrar una solución con rapidez si queremos asegurar la supervivencia de esta santa casa.

-¿Por qué no organizamos una gran ceremonia para renovar el culto a la Santa y así impresionar a los fieles y les haga volver a nuestro convento? Ya sabéis la devoción que tiene nuestro querido abad por la santa. ¿No os parece una buena idea?

La mera mención de la santa y de una ceremonia al prior Odón bastó para que este palideciera y comenzara a sudar profusamente. Despidió rapidamente al hermano Hug, sin prestar atención a las preguntas que el preocupado fraile le hacía, alarmado por el súbito cambio emocional del prior. Una vez hubo salido, Odón cerró los ojos y exhaló un profundo respiro. Más tarde o más temprano, tendría que explicárselo, pero no, ese día no había llegado todavía.

Sangre vieja (1)

17 noviembre, 2016

Capítulo 1.

La luna iluminaba con sombras el bosque, que había sido declarado maldito hacía más de cien años. El silencio apenas era roto por el tímido viento que se deslizaba por entre las hojas y las ramas. Era un viento vacío, carente de vida, que parecía no salir del bosque y quedarse dentro de sus confines eternamente.

Los pueblos de los alrededores conservaban fresca la memoria de los crímenes pasados, y de boca en boca se repetían aquellos sucesos como si hubieran tenido lugar la noche pasada, y no tantos siglos atrás. El viejo culto se negaba a morir y no faltaba quien jurara que habían visto al macho cabrío recorrer el bosque. Por ello los recuerdos y las leyendas se iban mezclando, formando una red tupida e inseparable en la que se narraba aquella noche terrible, la sucesión de muertes y por último la plaga de malas cosechas, sequía, hambre y enfermedades que asoló a la comarca.

Incluso la Santa se había vuelto en su contra. Santa Aidara, que había sufrido persecución y martirio bajo Nerón, había sido venerada en la comarca con gran devoción, que la Santa había correspondido no dejando desatendida ni una sola de las demandas de los lugareños. A nadie había extrañado que santa Aidara, que antes que perder su virginidad prefirió sufrir los más salvajes dolores, se dedicara a atender todas las peticiones de los habitantes de la comarca relativas a embarazos, búsquedas de marido o esposa. Los viejos pergaminos del monasterio devoto a ella explicaban que santa Aidara procedía de una buena familia de patricios, siendo ella casta y pura, pía y humilde y que, al negarse a renunciar a su fe, sufrió incontables padecimientos a manos de sus brutales torturadores antes de entregar el alma al Señor.

Y así, en el rincón del bosque donde su cuerpo destrozado había ido a parar, había brotado un manantial que había dado orígen, a su vez, a un pequeño lago, alimentado por unas aguas que pronto demostraron sus cualidades milagrosas a los lugareños. Así, en el día en el que se celebraba la tortura y muerte de la santa se celebraba una romería y la gente partía de los pueblos circundantes para ir al lago.

Sin embargo, tras los hechos diabólicos que acaecieron allá, las gentes rehuían acercarse al bosque, que pronto se convirtió en foco de leyendas y cuentos de terror. Al final, el bosque que cobijaba al manantial y al lago fueron olvidados y sólo quedó la leyenda.


Oh, Loth.

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