Archive for the ‘Poesía’ Category

Poema escatológico

12 marzo, 2020

Estoy oculto en tu reducto,
hecho de aire, y no soy un eructo.

Prisión de carne y armario
en un trance involuntario,

ese instante de burla pasajero,
todo sea por escapar, ligero.

Siempre, lo siento, muy a pesar tuyo
y para mácula de tu orgullo

saliendo ya con un rugido quedo,
se despide así tu amigo fiel, el pedo.

Ocio

16 junio, 2019

Tú, que eres
descostunbrado ocio de mi carne,
una sombra que a sí misma se delata,
no más cierta que este desierto
que pone distancia entre
nuestros dos sexos.

Canción del esposo soldado

31 mayo, 2019

Canción del esposo soldado
Miguel Hernández (Orihuela, 30 de octubre de 1910 – prisión de Alicante, 28 de marzo de 1942)

He poblado tu vientre de amor y sementera,
he prolongado el eco de sangre a que respondo
y espero sobre el surco como el arado espera:
he llegado hasta el fondo.

Morena de altas torres, alta luz y ojos altos,
esposa de mi piel, gran trago de mi vida,
tus pechos locos crecen hacia mí dando saltos
de cierva concebida.

Ya me parece que eres un cristal delicado,
temo que te me rompas al más leve tropiezo,
y a reforzar tus venas con mi piel de soldado
fuera como el cerezo.

Espejo de mi carne, sustento de mis alas,
te doy vida en la muerte que me dan y no tomo.
Mujer, mujer, te quiero cercado por las balas,
ansiado por el plomo.

Sobre los ataúdes feroces en acecho,
sobre los mismos muertos sin remedio y sin fosa
te quiero, y te quisiera besar con todo el pecho
hasta en el polvo, esposa.

Cuando junto a los campos de combate te piensa
mi frente que no enfría ni aplaca tu figura,
te acercas hacia mí como una boca inmensa
de hambrienta dentadura.

Escríbeme a la lucha, siénteme en la trinchera:
aquí con el fusil tu nombre evoco y fijo,
y defiendo tu vientre de pobre que me espera,
y defiendo tu hijo.

Nacerá nuestro hijo con el puño cerrado
envuelto en un clamor de victoria y guitarras,
y dejaré a tu puerta mi vida de soldado
sin colmillos ni garras.

Es preciso matar para seguir viviendo.
Un día iré a la sombra de tu pelo lejano,
y dormiré en la sábana de almidón y de estruendo
cosida por tu mano.

Tus piernas implacables al parto van derechas,
y tu implacable boca de labios indomables,
y ante mi soledad de explosiones y brechas
recorres un camino de besos implacables.

Para el hijo será la paz que estoy forjando.
Y al fin en un océano de irremediables huesos
tu corazón y el mío naufragarán, quedando
una mujer y un hombre gastados por los besos.

POEMA SIGUIENTE

Más poemas cortos.

20 abril, 2019

Charles Bukowski

Oh sí

Hay peores cosas que
estar solo
pero a menudo toma décadas
darse cuenta de ello
y más a menudo
cuando esto ocurre
es demasiado tarde
y no hay nada peor
que
un demasiado tarde.

Federico García Lorca:

Al oído de una muchacha

No quise.
No quise decirte nada.
Vi en tus ojos
dos arbolitos locos.
De brisa, de risa y de oro.
Se meneaban.
No quise.
No quise decirte nada.

Pequeños poemas de grandes poetas

18 abril, 2019

Juan Ramón Jiménez,
Yo no soy yo

Yo no soy yo.
Soy este
que va a mi lado sin yo verlo,
que, a veces, voy a ver,
y que, a veces olvido.
El que calla, sereno, cuando hablo,
el que perdona, dulce, cuando odio,
el que pasea por donde no estoy,
el que quedará en pie cuando yo muera

Pablo Neruda:
El desvío

Si tu pie se desvía de nuevo,
será cortado.
Si tu mano te lleva
a otro camino
se caerá podrida.
Si me apartas de tu vida
morirás
aunque vivas.
Seguirás muerta o sombra,
andando sin mí por la tierra

Miguel Hernández:
Menos tu vientre

Menos tu vientre,
todo es confuso.
Menos tu vientre,
todo es futuro
fugaz, pasado
baldío, turbio.
Menos tu vientre,
todo es oculto.
Menos tu vientre,
todo inseguro,
todo postrero,
polvo sin mundo.
Menos tu vientre,
todo es oscuro.
Menos tu vientre
claro y profundo.

Y me dices

18 febrero, 2019

Y me dices
que tienes el hombre loca de esperarme.
que los pechos se rebelan en su cárcel,
que tus manos no quieren tocar nada
que no sea el tamaño violento que crece en mi cuerpo.

Y me lo dices, a mí,
que mis libros gotean sangre
de tanto escribir en ellos tu nombre,
que me ahogo con la sed de tenerte,
que lleno tu ausencia con el aceite de mi miembro.

Pienso

22 enero, 2019

Pienso en tu sexo,
luego, existo,
cuando toco tu botón
de carne.

Toco tu botón,
y suena el timbre
del fruto maduro
que es tu goce.

Y en las aguas
bravías de tus orgasmos
navega mi bajel
con su único mástil enhiesto.

Uno de los mejores poemas sexuales de la historia.

15 enero, 2019

Lucía Martínez,
Federico García Lorca

Lucía Martínez.
Umbría de seda roja.

Tus muslos, como la tarde,
van de la luz a la sombra.
Los azabaches recónditos
oscurecen tus magnolias.

Aquí estoy, Lucía Martínez.
Vengo a consumir tu boca
y a arrastrarte del cabello
en madrugada de conchas.

Porque quiero y porque puedo.
Umbría de seda roja.

Oda revisada

18 noviembre, 2018

Cuando el diablo se aburre, mata moscas con el rabo. Como yo soy pacifista, me releo viejos poemas y los mejoro, si puedo. He aquí esta “oda a tu culo”.

https://wp.me/p5Qvf-RH

Mujeres

24 junio, 2018

Hay mujeres que seducen bailando,
con una mirada y un contoneo.

Hay mujeres que arrastran maletas
cargadas de tiempo y mar.

Hay mujeres que dicen que no
cuando dicen que sí.

Hay mujeres que buscan alquilar
cárceles de oro.

Hay mujeres que buscan deseo
e inspiran piedad.

Hay mujeres que curan y matan,
que matan y curan.

Hay mujeres vestidas de Prada
sin cuerpo debajo.

Hay mujeres.


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