Archive for the ‘Poesía’ Category

Más poemas cortos.

20 abril, 2019

Charles Bukowski

Oh sí

Hay peores cosas que
estar solo
pero a menudo toma décadas
darse cuenta de ello
y más a menudo
cuando esto ocurre
es demasiado tarde
y no hay nada peor
que
un demasiado tarde.

Federico García Lorca:

Al oído de una muchacha

No quise.
No quise decirte nada.
Vi en tus ojos
dos arbolitos locos.
De brisa, de risa y de oro.
Se meneaban.
No quise.
No quise decirte nada.

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Pequeños poemas de grandes poetas

18 abril, 2019

Juan Ramón Jiménez,
Yo no soy yo

Yo no soy yo.
Soy este
que va a mi lado sin yo verlo,
que, a veces, voy a ver,
y que, a veces olvido.
El que calla, sereno, cuando hablo,
el que perdona, dulce, cuando odio,
el que pasea por donde no estoy,
el que quedará en pie cuando yo muera

Pablo Neruda:
El desvío

Si tu pie se desvía de nuevo,
será cortado.
Si tu mano te lleva
a otro camino
se caerá podrida.
Si me apartas de tu vida
morirás
aunque vivas.
Seguirás muerta o sombra,
andando sin mí por la tierra

Miguel Hernández:
Menos tu vientre

Menos tu vientre,
todo es confuso.
Menos tu vientre,
todo es futuro
fugaz, pasado
baldío, turbio.
Menos tu vientre,
todo es oculto.
Menos tu vientre,
todo inseguro,
todo postrero,
polvo sin mundo.
Menos tu vientre,
todo es oscuro.
Menos tu vientre
claro y profundo.

Y me dices

18 febrero, 2019

Y me dices
que tienes el hombre loca de esperarme.
que los pechos se rebelan en su cárcel,
que tus manos no quieren tocar nada
que no sea el tamaño violento que crece en mi cuerpo.

Y me lo dices, a mí,
que mis libros gotean sangre
de tanto escribir en ellos tu nombre,
que me ahogo con la sed de tenerte,
que lleno tu ausencia con el aceite de mi miembro.

Pienso

22 enero, 2019

Pienso en tu sexo,
luego, existo,
cuando toco tu botón
de carne.

Toco tu botón,
y suena el timbre
del fruto maduro
que es tu goce.

Y en las aguas
bravías de tus orgasmos
navega mi bajel
con su único mástil enhiesto.

Uno de los mejores poemas sexuales de la historia.

15 enero, 2019

Lucía Martínez,
Federico García Lorca

Lucía Martínez.
Umbría de seda roja.

Tus muslos, como la tarde,
van de la luz a la sombra.
Los azabaches recónditos
oscurecen tus magnolias.

Aquí estoy, Lucía Martínez.
Vengo a consumir tu boca
y a arrastrarte del cabello
en madrugada de conchas.

Porque quiero y porque puedo.
Umbría de seda roja.

Oda revisada

18 noviembre, 2018

Cuando el diablo se aburre, mata moscas con el rabo. Como yo soy pacifista, me releo viejos poemas y los mejoro, si puedo. He aquí esta “oda a tu culo”.

https://wp.me/p5Qvf-RH

Mujeres

24 junio, 2018

Hay mujeres que seducen bailando,
con una mirada y un contoneo.

Hay mujeres que arrastran maletas
cargadas de tiempo y mar.

Hay mujeres que dicen que no
cuando dicen que sí.

Hay mujeres que buscan alquilar
cárceles de oro.

Hay mujeres que buscan deseo
e inspiran piedad.

Hay mujeres que curan y matan,
que matan y curan.

Hay mujeres vestidas de Prada
sin cuerpo debajo.

Hay mujeres.

Un petit homenatge – Un pequeño homenaje.

21 junio, 2018

Uno de mis poetas catalanes favoritos es Miquel Martí i Pol (Roda de Ter, Osona; 19 de marzo de 1929 – Vic, Osona; 11 de noviembre de 2003) . Me adentré tímidamente en su obra en la universidad, en mi tercer año, cuando conocí a una chica llamada Marta y descubrí el poema de Miquel titulado “Estimada Marta” (Querida Marta). Cuando uno de mis profesores resultó ser otro enamorado de la poesía de nuestro querido y añorado Miquel, mi destino quedó sellado.

Por ello voy a traducir esa serie de poemas, Estimada Marta, pero esta vez al castellano (la primera vez fue al inglés, como una especie de ejercicio para mi asignatura de Traducción), para celebrar la poesía de l’estimat Miquel y para celebrar la gloria de una mujer.

Aquí va el primero.

Des de les hores mortes, talaiot,
m’omplo la pell de dibuixos obscens
i tu hi ets, Marta, en tots. Minuciós
et ressegueixo sines i malucs,
el ventre lleu i el sexe ardent i obscur
amb la punta dels dits extasiats.
Ets una sola i moltes. Complaent
i complaguda alhora rodolem
per un pendent insòlit. Cada gest
perfà l’extrema intimitat del joc
desmesurat i estricte. Marta, els mots
que ens diem sense dir-los no són pas
escuma sinó aigua, i el desig
és un vast horitzó. Si tanco els ulls
te’m fas present i esclaten els colors.
L’arbre de llum tan densa dels sentits
poblat de nou de fulles i d’ocells.

Desde las horas muertas, atalaya,
me lleno la piel de dibujos obscenos
y tú estás, Marta, en todos. Minucioso
te resigo senos y caderas,
el vientre leve y el sexo ardiente y oscuro
con la punta de los dedos extasiados.
Eres una sola y muchas. Complaciente
y complacida a la vez rodamos
por un pendiente insólito. Cada gesto
completa la extrema intimidad del juego
desmesurado y estricto. Marta, las palabras
que nos decimos sin decirnos no son
espuma sino agua, y el deseo
es un vasto horizonte. Si cierro los ojos
te me haces presente y estallan los colores.
El árbol de luz tan densa de los sentidos
poblado de nuevo de hojas y de pájaros.
te’m fas present i esclaten els colors.

Ir a

22 abril, 2018

A veces no es
tan importante
ir a alguna parte

como el camino
que hacemos
entre dos puntos.

Fijarse en lo que
está por delante
no es tan importante

si lo que nos rodea no vemos
y dejamos el presente
triste y disoluto.

John Wilmot, conde de Rochester (6)

24 febrero, 2018

La denominada carta de Saint-Evrémond describe a Rochester en su primera aparición en la corte como un hombre sutil, de fuerte inteligencia y muy bien educado, además de ser modesto por naturaleza y dominar tanto los clásicos como los escritores de su época, tanto ingleses como franceses como italianos. Su conversación, añade la carta, era cautivadora e imposible de seguirla sin admiración y goce, e incluso sin amar a su autor.

Atractivo, inteligente y escaso de medios Rochester usaría su ingenio para encontrar una novia que le asegurara su posición. Estando todavía en Oxfrod se le había concedido una pensión de 500 libras, aunque la generosidad de Carlos II se veía contrarrestada por la inseguridad del pago de la cantidad, que también era diferente de la citada. Cualquier análisis de la obra y la vida de Rochester quedaría incompleto si ignorara la influencia que su precariedad economía tuvo sobre nuestro protagonista. Siempre dependería de otros, pues sus ingresos eran pequeños y aunque logro casarse con una heredera, su acceso a la fortuna de ella era escaso. Rochester se comportaba con Carlos II como un esclavo frente a su amo en ocasiones y, en otras, como un hijo rebele frente a su padre. No tuvo influencia alguna sobre la política del país. Como demuestra Basil Greenslade en su ensayo “Affairs of State” (Asuntos de Estado, publicado en 1982), al morir, su padre no le dejó influencia política alguna. Había sido un soldado, no un poderoso terrateniente, por lo que su hijo convirtió la corte y el teatro en sus campos de batalla. Sus escritos revelan un gran interés en el poder de las mujeres para influir y su desprecio por las políticas de la corte. Su única fuente de independencia parece ser su intelecto. Pero, dado los tiempos en los que vivía, tenía que seguir la conducta regida por la sociedad y los poderosos dictados del honor.

Cuando secuestra a su futura esposa, Elizabeth Malet, hacía poco de su presentación en la corte, teniendo lugar, tal y como reproduce Samuel Pepys en su diario, el 26 de mayo de 1665, aventura que, aunque le reportaría una esposa, le haría acabar en la torre de Londres, como ya hemos visto, no siendo liberado, tras muchos ruegos al rey, hasta el 19 de junio. Por eso buscaría fortuna en la Segunda Guerra Anglo-Holandesa.


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